Listosaracalop

Polca Sara, puerca, demás la hora, la copa dicha de escarcha y listón pasando del básico atorrante por la silueta, por la cúpula de muchachías y suplementos del no sé dónde, ni en la cirugía de cada cita, de cada pito, de cada plato en el hambre de la copia, de la ánsia que se sube otra vez en el acartonamiento muscular de la demoledora agonía que viene en busca de el cuerpo para llevárselo al blog, para plantar un naranjo debajo del texto en el nuevo, actual, de antes del éxito y la otra versión del desembarco que se suma al quién cansino y al gourmet bajo el nombre invisible de repertorio panamericano con tales arreglos y la interpretación de las minas aplastando los pulmones contra los otros órganos y el corazón otra vez encogido sin ganas de seguir latiendo con la fuerza que da cada calada de seguridad en el momento de los coleccionables de niño que corresponde a la nada, al sensible cowboy cósmico que ya ni se lo cree y cede otra vez a la ansiedad que le habla y otra vez le atrapa para el licenciado de aquellas que no se entregan para montar al galope e intimidar en el circo violado por la no oficial, la cantina del cancionero en otro idioma, en otra griega comida de verga furíscula, foundant de difícil reservorio para resolver sin que venga la idea para tranquilizar la lucha extraña de gritos y tráfico de desconfianzas que sagan el registro y acogen todas las virtudes del vino como ilustrativo pedazo de cáscara quemada viva en lo inimaginable, en el cuarto oscuro con cuatro ratas medio esclavas del pensamientopara cobardes, o para los amantes que aprenden de los retos que todavía pudren la carne de ayer y las ciruelas con piñones y proas enterradas de la intemperie.