No se sabe la definición, los amaneceres de risas y pérdidas a la vez, por el corro del volá, del ya estaba en polvo y olor sólo a la pólvora de demetrio, o los electos de mogamas, o los mapaches, o cóncholas de ropa dejadas en las necesidades de otro barrio obrero, de cada dante para saltar con el cuello del vicio por delante del par de datos vírgolas, o menos inocencias de levantar los ayunes de comer culo con natillas y restos de eyaculación femenina, para hablar del saludo de un perro, o la leyenda de la campana del infierno, abierto a la condición dadivosa, que no sé lo que realmente es y se besa con el lienzo y con aquellas papas de vista en el reverber que lo da dios con el futuro equipo de sonido, y las habladurías del coste de una respiración de tres, sin los pitidos ni cables blancos para cortar, con mártires dobles, de repetición consigua que cambia y tira el micro, como oyendo un partido por la radio de la encimera en la derecha de la esquina del retardo seco de cada decóp