betteredge

Claro sobre claro, pocas sombras, pocos claroscuros que velocitan a dieciséis sin errores, no, once es la lectura correcta, la lectura del fondo, de la vida, del tiempo perdido que se sigue perdiendo entre reberberos y tartas y magdalenas bochornosas y sobaos pasiegos y crema de ciruelas y macarroni a la boloñuá con albahaca y cotonetes refritos con mateca de cacahuete, pero sin nada, con cacao en polvitos mágicos Maggi, boleando la cobertura con fideos puros, de dos formas, boleando con dos cucharitas y fideos, y cantidades de cucharillas con el intento de unas cuantas, y fideos, y esferas, y trufas artesanas que acompañan la sencillez del cacao puro, amargo por la dificultad de las manchas de la mano, no se pega sin raspadura de cobertura, sin viruta de los 400 gramos.

Bocas sueltas bailan con el celular al alcance y las ojeras se meten para dentro de las horas que pasan las maletas, la tasa de embarque y hace escala desde Bolonia y pasa un vuelo en un carrito y te dan el hotel, la comida y te dan una tarjeta con puntos y te ponen viajes y una JUMBO 125 scooter y relindas observaciones que en el vuelo entran sin saber y te sellan el pasaporte y en transito te hacen una carta para llevarte escalas que tienen la posibilidad de obtener los papeles o pagar una parada o delirios que nunca tuvieron problemas con el alquiler de las ganas y los dolores del alma que se enganchan sobretodo en la salida que se mata de la risa.

Un erupto abre la puerta y sube y abre otra y baja con otra puerta y apaga la luz del fondo y erupta y abre la heladera y me invita una copa de FREIXENET, Cordon Negro y se come un sandwich de pavita y cambia de canal buscando donde esta el boxeo y donde esta Superman que no se dispara en nada, se queda en este retiro espiritual para descansar en una nueva coleccion de los sentidos que brindan con la mejor carne que erupta una vez mas y otra vez abre la puerta y hace pis y suspira y apaga la luz y aparece en el ascensor con la cama y el colchon en calzoncillo subiendo y bajando, subiendo y bajando y subiendo y sale en puntitass de pie otro erupto, ya como una pelota de basket y cambia otra vez canales que buscan boxeo y mandan mensajes y se escuchan sirenas y estornudos que estan dados vueltas y que no van a la fiesta electronica de Punta del Este y se quedan en la casa con la noche que tambien se queda rascandose la cabeza, estirando suspiros y silencios asaltantes de bancos que entr

Ni ideas, ni de sabores, ni de la feria de colores fetichistas que no se parecen en nada de lo habitual, que bloquean el navegador terrestre sin usar Durex u otras marcas aprovechosas que contemplan el último paseo por GrisArt, los últimos pasos con ella, con la vida discontinua y rota intentando encontrar el sentido del placer y la no soledad de esas letras que me acompañan en todo momento de cada pequeño peor, facilitando la última campaña de Durex, y lo digital, y mis recuerdos imborrables de aquel maravilloso dia que aún lo eclipsa todo, y me supera en facilidades y deseos comunes, y aprende a jugar al juego de la vida absurda y cabrona que no para de desentenderse de todo lo personal y social y que mueve el hilo conductor.

Cállalo frente a frente con velitas y muñecas en blanco en la planta baja del artista que huye de mí, de las ideas que no hablan ni salen las extras acompañadas de mamás con papalotes y popotes chistosos que se olvidan de todo. Luego vuelven a empezar y se animan abriendo la boca y babeando por la fondue de foie y de cuatro quesos, pero la fondista no comentó sobre Timisoreano con movimientos de hombros ni levantamientos de cejas, ni parpadeos, ni partidas de nacimiento agotadas por los delirios que se terminan por momentos, como las ideas esenciales del deber y del saber que brillan y centellean con entusiasmo inaugurando la cuna de las sociedades civiles partidas como viejos criaderos a través de la distancia de otro discurso.

Dísperos, tratando de alejarse aún más del qué confuso, de las palabras absurdas y pequeñas que mutiladas entonaban otra canción de amor, otra carta, otro corazón abierto bombeando lentamente entre fuegos y desgracias y sangre sucia, llena de tierra mezclada con barrillo, y piedras preciosas que alimentan el ego del yo, pero sigue sucio, de momento no parece cambiar, y sigue. Y sigue enfermándose mientras no toca hablar de la verdad, de la antroposofía que coloca a segundo puesto, o nivel, y salen las emociones y se mezclan con su sentido de cada pesar, con pliegos de mi libro con figura de sueño, con figura de mujer que no se queda por la envidia reproductiva, ni para cambiar nada al gusto del observador.

Miénteme, dime que con aquella primera pluma cérviz y al final, tragando con todo. Papillas, sushi, el 23 que no falla, vacío en la alfombra roja, grandes todos, pequeños nadas fríos y turbios, terrores y ansiedades que siguen again, año y medio sin detenerse ni un solo segundo del tiempo 675, que se encuentra y devora el despido del no ser, de su ser enterrado con el Karma entre bloques y sueños postizos y paranoias entreabiertas y señales de humo y señas de identidad como las que se pierden entre Pam, Keikos y loriciendas ocupadas y sensuales con tez clara y cuerpo de chocolate, pero con ojitos de ángel.

Y caen mis delirios, y se mojan con los desdejos desdibujados de deseos y lágrimas que no penetran pero tampoco salen, se quedan como gotas de glicerina, provocando así otras paranoias distintas de las normales de siempre, las mañanitas, cinco bolas de chocomenta, majá enroscado, detalles penosos, el todo que se demora y no llega a su climax para obsequiarme con otra manera de pensar.

Pará, debería enmascarar y bosquejar, y buscar el punto líbero y débil con el reposo de estar al fin de todo, sin leer la primera parte de los rostros hondos de luz, de vida, de bocinas convalescentes y cuerpos encogidos, muertos, fríos, por debajo de los fondos neutrales. Tres cartas, negro que vencía la oscuridad del descampado, de tiro al blanco, tiró, tiró, la vicuña apenas se inquieta y me sigue mirando, me sonríe pero no permanece. Nunca penetra a mi rendija ni a la una de cambio, ni a la de dos, ni a la de tres, ni creando el efecto humo, ni descorchando el número adecuado de visitas, ni escuchando su voz, ni de pisco, que se introduce clandestinamente hasta llegar as u posición derrumbándose de remordimientos y visitas en globo de luz difundida y grave, sin el orgullo del bostezo imaginado por los bloques de crema de Natilla, sin ser Danone, o dándome Danones de la nevera caducados en la fecha clave de la entrega, de la resaca que se cierra en sí misma para buscar el silencio d

Hace dias que oxibitué llegó a nuestra mesa. Llegó empaquetado y acompañado de papitas y calamares a la romana, pinchitos, chips, toses, eructos, vinos, delirios, culos para meterle mano, lenguas para doblar bragas con enate, caricias para complicar el cerebro unido con los chinches migales de su cremallera abierta ocultando la buena butifarra de Vic, la que sabe el qué y el cómo de la vida y del amor oculto de los ocho placeres, de las ocho cocacolas que hablan de pezones y de Vargas Llosa, de diferentes copitas de tinto o de tinta del pulpíssimo pulpo gallego o de palabras de C2, léelo bien que ya termina, no, no termina, sigue mirando las luces y plantas navideñas, las llamadas espiricuetas de las buenas noches, o de los buenos dias, o de las corbatas de la gente que tenía que venir y no vino sin onigiris ni un maneki nekoexplotado por la fortuna sin sentido ni sin musas volando y fumando oxibitué liado con hojas de parra y chaparritas que siguen igual, sin buscar mis besos ni mis s

No disparéis contra el mariachi, ni contra la fama de ese delirante objetivo, ojo, objeto, aceras, realidades deformadas, árboles poéticos, la exposición situada en la universidad, quince dias antes, el carbón que mereció, Isabel y Pe, otras para destacar, la barrera del éxito encíclico, hoy no. Hoy Ronaldinho ya no es irreemplazable con el futuro del pasado...

Me besó en el estómago y su pico era frío, y se oía un grito en el lejano horizonte, más bien un gemido con olor a menstruación inocente, incurable, bajo negros nardos con pocos clavos firmes, oscuros, titilantes, con estrías, la forma de un higo cangrenado por el paso del tiempo, por la muerte, por el polvo ocre sin telas radiosas, sin colas que salían a través de las hadas afelpadas desde fuera hacia dentro, rosadas, doradas como la luna, como el aire que gira y zozobra, como la espuma de otra mujer, sin entender el perfume de rosas y pecas y carmesíes bramando alrededor del universo infantil que ya no puede volver, pero me sigue, me mira con los ojos entreabiertos, me busca para pedirme que volvamos andando a zancos y con cara de babosa, con las sienes recortadas y mirando al futuro, con historias y escrituras de detectives, con armas y gallos y azucenas y palomas posando para la foto, con camelias inútiles, mantillas, botellones con licor de gusano, de huevo, hongos rendondos, coro

Siempre te esperamos a comer los domingos, todavía la rendija está pintada de nuevo, de blanco, y parece que nos mira, con los ojos transparentes y las cáscaras de los renos, y además los sacaba y ponía de raíz, buscando las compras navideñas. Por todos lados pendían cristales y zorros y gnomos con lucecitas en el interior, con margaritas, mascarillas, gente que bailaba con solo un ala, arroz con monstruo, granos de un ser desnudo, vino de moras, las casas campesinas, perros, gatos, murciélagos, parecidos a Peter Pan, cada uno persiguiendo a su perseguidor color crema, y alguien invisible comentó como se salía de las caras bermejas, se multiplicaban los falsos casamientos y las fiestas sexuadas, a través de una rarísima ceremonia. Iban de peluca rubia, rosada, color oro. No, es blanca, blanca, blanca dijeron otros. Y no sabemos quiénes porque no había otros. Y alguien invisible comentó otro arroz con monstruo y a nada.

El apuro por los minutos desde el primer triciclo con todas las cronologías no vienen ordenados para escribir algo sobre estos olvidos y los recuerdos estan temporadas consultando casos entre las conchas en esa enorme playa de la memoria.Es muy posible que algo esta abierto para dejar esto que se despertó conmigo y creo que entró en la cama deseperadamente con fotos con historias con pocas luces pero al cabo de años repasando los electrocardiogramas y transplantes y las alegrias todas mezcladas con el olvido que se arrastra se exhibe en el último dia tres del 2007 y apreta los dientes y te manda dátiles y espera que te duermas y se esconde en un libro de Franklin Morales entre otros libros de Vascos en el Uruguay de Felisberto Hernandéz y cartas del BBVA de la Caixa y de National Geographic.

Antes de lanzarse directamente al sexo contrario hay que tener en cuenta el código XY, perder su mirada, su olor, sus flamantes barbas acompañadas de la excitación de perderse entre el cognac y sus lindas formas y figuras sin cortar los eructos producidos por todo lo que no existe, ni sale de su cuerpo y sus flujos que salen y entran y se hacen los vivos creyendo que comerán conejo con salsa rosa o con allioli sin los bichos y moscas ni consejos prácticos ni felaciones con motivo de sanción durante un largo tempo para escuchar los susurros y ruiditos de todo aquello que no inspira, mirándose en sus arrugas y sus espejos rotos por sus fantasías sexuales y cuentos de hadas, para no dormir ni soñar, ni ver velitas chiquitas volando alrededor de sus preciosos senos llenos de leche desnatada, no sé si Pascual, pero picotea el pienso de las gallinas hambrientas reconociendo el barro de la cal, del ruido creciente de sus sentimientos ocultos por la nada, por la prisa de los viejos muelles de