Isoápamo

Ispo, teneré, o  el doble de gato pescado al tender el trampantojo de erección que había tres atentas, tres falsas antes de la auténtica y definitiva reacción al autoinmune amor tan ansiado y hostil en el hipotálamo pineal, rojo, endeble, como en aquella flor de mitad de mañaneo que marchitó la luz del destino sin saber que volverá a volar con la valoración del silencio en la soledad, en el río de lágrimas y semen gastado por el reescrito tuki al que le encantaría revivir una y otra vez los momentos más importantes de su vida, con los más grandes y respetados desaparecidos que no llamarán a la puerta para otro reestreno, para otros quince días sueltos de risas y pausas, y escaleras de amor para un altar sin dar locura de órdenes y otro augmento bestial de frecuencias que sí argumenta el poder, las púnicas sensaciones que se llegará, sin saber el cuando, pero intuyendo un pronto en el palmo de la brisa de mil tenderetes impacientando las búsquedas del control en el caos absoluto, en las vagabundas teorías para un plan B si la supuesta llama no lo es, o si hay otro embarazo para otro recordatorio oculto entre suposiciones y más pinzas que corroen y detienen el próximo fin, que gastan las vidas del videojuego como palmo de bíciclo y caramelo de culo bombacha sea con jeans o mallas, o babeando por el olor de la fecha de caducidad, o el color de la previa del semiciclo rotundo que vuelve a hablar de Teosofía.