Nada concede, se equivoca la aracá ni conoce los pasos y causas y ceji todavía no entendí en la mirada en barrancos bajo una lué que de repente se lanzá y decí y hablá de Ceci y del de repente surgió otra papusita pequeñita, láshell y sabinés, y otro lenguaje lésbico de recambio y subversivos compadres y alaridos gritos and so it is el pedó caqui, quiero creer en el próximo catorce de febrero y en la estúpida sociedad del trauma con olores del acordarse vivo, del cougar del lado de los tás y chelas que se escampan desde chiquitas cucas con regreso rage y por lo pronto jalada, lunes...estás listo? listo tadá, juro que hay algo enfermo, y no sé el motivo vacío que se repite tras el tras y la repetición reciclada con dinero y novias mendigando, pidiendo soledad absoluta, callada, y enseguida surge el ojalá adolescente con el camote y la pregunta del detalle alado, a vedas veces y apuros cansinos anotando en todas partes los de chayuela y cantimpá y muchachadas y testosteronas de soja al pil-pil e índoles independientes con jardín y contingente espiritual secundario, eterno entero, de más sería y dejaré llevar por el tátano a tierras de ensueño y extrañas paradojas tontas con toques de locura túrbida para creer en la persistencia a distancia indescriptible de los simples mortales alógenos o algo más que entra por la cocina y te amamanta de sexo y búlgaros y vocifetas siguientes y sorbijuelos trillados y culas de posta rolanda al repedo en ayunas y mangongas.
Nada concede, se equivoca la aracá ni conoce los pasos y causas y ceji todavía no entendí en la mirada en barrancos bajo una lué que de repente se lanzá y decí y hablá de Ceci y del de repente surgió otra papusita pequeñita, láshell y sabinés, y otro lenguaje lésbico de recambio y subversivos compadres y alaridos gritos and so it is el pedó caqui, quiero creer en el próximo catorce de febrero y en la estúpida sociedad del trauma con olores del acordarse vivo, del cougar del lado de los tás y chelas que se escampan desde chiquitas cucas con regreso rage y por lo pronto jalada, lunes...estás listo? listo tadá, juro que hay algo enfermo, y no sé el motivo vacío que se repite tras el tras y la repetición reciclada con dinero y novias mendigando, pidiendo soledad absoluta, callada, y enseguida surge el ojalá adolescente con el camote y la pregunta del detalle alado, a vedas veces y apuros cansinos anotando en todas partes los de chayuela y cantimpá y muchachadas y testosteronas de soja al pil-pil e índoles independientes con jardín y contingente espiritual secundario, eterno entero, de más sería y dejaré llevar por el tátano a tierras de ensueño y extrañas paradojas tontas con toques de locura túrbida para creer en la persistencia a distancia indescriptible de los simples mortales alógenos o algo más que entra por la cocina y te amamanta de sexo y búlgaros y vocifetas siguientes y sorbijuelos trillados y culas de posta rolanda al repedo en ayunas y mangongas.
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