Bonthoo

Perlé,  azabeja del símil, atado al otro rincón de la granadura, al ínfimo pensamiento de la fiebre, ya muerta y a punto de ser quemada con el extremo del rosario en el pastor que observa los vientos violados por los porcentajes del nombre femenino y erótico y las feromonas que salen del campo, del culo culto, inquieto, para arar la letra pequeña de la descripción precisa de un lado a la par de sus datos públicos que saldrán a la luz con algo de chocolate, y bonthoo, y huídas hacia delante para hacer hincapié al hinchazón de alguna otra historia de amor inventado por tardes nupciales deseadas, o algo que no tenga que ver con las preocupaciones del trenta y tres, o lo que ridiculizan las barbáries, u otro pero de tipo laguna sin sentido, ni con el tapón de otros países en vías de acceso al mercado de divisas y futuros enebros de un noviembre que florecerá como aquél anterior agosto que terminó de germinar la mirilla de hiel de hígado de paloma o más puñados de un nuevo día perdido sin benamar de un martes de poesía en bucle de cachorritas y boinas dudadas del pasto trenzado con un minijack electrificado para tocar cuerpos de piki bláiners, o cuatro planos de la blonda del futuro robot mujer, o por los motivos de la barrera que ya ni abre un burka de escalofríos de tos caída por la maratón del cansancio de la excepción de exposiciones de dispensadores de bollería de solecilla y bolsas europeas en una zona con telecable para pelar la atención del ímpetu monologuista del tentador novillero de la marcha atrás paralela al fin de la igualdad de las carreras de galgos, y hornetas a caballo para superar el temblor del lindar entre varias zonas de interés y veces que habla la automasturbación  sin alguna merienda como recompensa para flagelar con un látigo fino del ocho coma dos.