Cotolailo

Tantos todos, de haber la evitada punta del auto líbido coleccionable al óleo, al ñoño paso de adelantar los automatismos futuros y expectativas de hazañas escasas, o de una corta jornada sin comparar vidas ni las nenas ni las flores de regalo que crecen para aplastar palomitas del lado del luego sin dinero para la madrugada de caricias en la esquina de la próxima erección que no deja de acomodar el pensamiento retorcido de violar al pasado con más estrella en el presente que guía los bajos entre los labios de la imaginada contínua que ya merece la rápida adaptación al tocho sorpresa que representa la manga de la ansiedad, la manada de propofol preparado para otro trazo de vida, otro sueño de moscas comunes que buscan hadas probables pasando de la mierda al puro éxito de cualquier otro semental sin cultura de la fe que no encuentra agonizantes traseros hablando del comer el coto rasgado, inundando venas y vasos hasta supurar por todas las diminutas conexiones que fallan en los neurotransmisores de la mejilla corroída por las palabras de sal, de otro hueso ahogado en la cocina sin contexto de conocimiento del matrimonio que se queja de la profunda energía que siempre falla en el mismo punto verde, cara a volver a acariciar el miembro para cambiar la postura del deseo de objeto como modificación de las últimas neuronas sin recursos de volar por la pared del lecho que ya existe como el mago del silencio que muestra el casco de la mamba con cara triste y sin el veneno que después echará al pozo de los acusados para llorar el desamor en un párrafo de tango privado mientras hay muecas, al igual para saberlo de golpe que todo se camufla en algún tipo de teoría de persistencia de jodidas migajas tópicas sin aliento para seguir escribiendo y despeinar que ataca al año de cambios infelices, menguantes que sorprenden al vaivén del vacío color atardecer entreabierto sin la velocidad desalineada y entreabierta que cala y estira el deseo hasta convertirlo en cotolailo, en musgo para pintar otro óleo, otro balneario de historias perdidas y bancos de calles de un color  manchado de eternos sombreados psicodélicos.