Lungacina

Lunación, la exprés de después del sensacionalismo verdadero y corto, cerebelos de acción, con profundos y escuetos miedos de volver al no entendimiento de entretener al tebeo para niñas modistas, como las abuelas del sinódico de duración media de más princesas y dolores de cabeza y dudas y embarazos y truenos y luciérnagas y torneos para adivinar el nombre de las tiradas de la suerte y cada número que ya tendría que tocar después de tantos desengaños y motores falsos de julietas y sitios de cuetos oscuros con minocletas e intimidades con el paso de las manueras y el deporte en huertas para hidratar os tentempiés del respeto de distintos trozos del baile nupcial, o de los juncos que no son del cuerpo de baile, arreando los recuerdos riqueños y fresas en el edén del desdeño con tequeñiles y universales parcelas de membrillo y croquetas de arroz con leche para el último servicio gigantesco que aporta la bajada de cada marcador con pinchos y pearcings de argamasilla agrandada y concentrada en la barra del noviazgo, o de aquella suelta colaboradora confundida con la película de lo que no invita al cumpleaños del provecho para chupar otra máscara de furoi, pero esta vez sin masacre de olvidos y los frenos del orgasmo que huele como el garito del semen sin meditación de por anterior, cortando la manta del mantra en la ofrenda celebrando el salitre sulfatado como las pilas de piña como a través del bullfing, o las ástoras o el deseo de formalizar todo el trozo de corpóreo de una vez, de más de mil minutos de rodeos sin jaurías ni turbideces ni leones ni mala lunación con la futura masilla de semillas y mañanas acompañados del futuro inmediato de más de tres secuelas que realmente no saben si creer o no buscar las causalidades del trono pícaro.