Sicalipsis

El aislo no se vende, logra un asiento alrededor del fuego, del futé, sencillo peatón viendo como pasan mentiras y se me comen poco a poco pensando que es avestruz en el agujero de la agonía constante capaz de dar el silbido del viento a la imaginación que no concuerda con el tronco efímero, seco, barruntando trasluz una distinta tez blanca y la sopa de pollo como segundo macuto para enderezar el acunado caliente, concluido, confuso en el da igual, en el sicalipsis de mi calle siempre de recuerdos de papel y latas y diazepanes ténues con traje de cola con letra triste y desnuda encima de una barra llena de cosas y parajes y rones y al run run de tantas combas de candil y alba pacata agridulce desde abajo, desde el segundo plano de los labios y al final el caramelo que no llegá para mirar al aire y agarrar fuerzas para el temprano y las margaritas en un guárdame un sitio en la larga lista para definir alguna perla en el tahúr doble; demasiadas gogós de jengibre y luces que aprisionan el teteo y sin desgastar el portal del cruce que acaba justo entre acto y timortaos querés, color, desde lejos harina serís, menguada, un prepicio de principiós y sol y cáncer de hinvierno sin hipo de mis mañanas, de que todo es tantear quejándose de la diseccion arrinconada, del vaso taxi bajo las mantas del desamor de la frutilla topo al no pensar en los escaparates que merodean el tatareo del teléfono pausado en ripio, en bálsamos de bossanova.