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Bleudfú

Fú, funesto gentil, pétalos amargos en bandeja de la loca nalga, una bleú del calibre 85, y la materia hacia el dulce de leche, hacia el reparo de la quiebra corta, ajenos a la caribia, a las duchas de misa en las horas de oficina, del algo de plástico, todo el resto del sueño total, tirado para masturbar al caballo, cortado pegaso en el caudal publicitario y la anulación del ballotage edificante; más que nada un mimo en el exterior del satín salvaje hacia las cartas del mutismo monstruo garpa fosilizado en excéntricos eróticos mudados en la tendencia de la ropa de franela y pantalones acampanados en copa contra lo inadecuado de piel tíbia y lágrimas en el silenciador acostumbrado a perder capas y musas que demoran las incesantes preguntas del acoso tándem, a la altura del tiempo con el popular supone, con otro ofrecido de burdo acríticamente hablando de alguna moralina de adultos en transparencias perfectas, o la crianza más clara con el subté que va por debajo del laberinto de creencias solicitando el respeto a longo plazo por algo más general, del entorno malcriado en algunas burlas con carcasa para después de la tarta de afiches y milongas de la pastelería del callejón, lugar de anteojos y auriculares algo acelerados con el barniz de acelgas y amados vídeos baby-painter-call y algún birrete de costado delante de la chomba del hilo dental de cada praxes con los tilos maestros en la esquina de tal adjetivo resuelto en el seco del dedo índice, en cualquier dique distinguido, proporcional al odio que avanza para tener motivos en cada detalle del plan reclinado en la butaca del central de ciento malalas de mango y tachadas escurridizas en el oriundo posteo de palabras al viento, saturadas, divididas en cuatro cánticos de vueltas y respuestas y penas acartonadas de elevación súbita, empinada por preguntar la cultura de la loma de vidrio, rota, en el barro escarlata.

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