Helado de tortículis

Dejándolo fundir se consigue la textura deseada, la que hace que cada cliente se gire cada vez que pasa una bella dama por el paseo central del espeso bosque castigado por el paso de los años, por los recuerdos de los enamorados que se conocieron allí compartiendo los bombones de helado y cada una de las tortículis forjadas entre sorbos y periódicos de mazapan formando figuras inquietas, sin el sentido del almuerzo ni de la vida, o de cualquier pueblecillo andante desconocido por sus millones de habitantes habituados a no comer churros, ni beber batidos de coco, ni nada por el estilo de una juventud completamente perdida.

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Macanudo con B larga

Cuelgan costumbres, carteles en la sala de espera de cada señorita atlántica sobre el gresite o el mármol vecinal, ancho de noventa en pequeños espacios libres dentro del baño completamente rojo, hinchado, coli, de Nara por ahí con caipirinhas y sadades de bossa nova y tres mil personas más segun cálculos, y calquetas amarillas sin mayor reflexión de metales y objetos opacos de tres partes impresionantes y grifos como los demás cantares y pensares y algunos de los impresionantes plasmadores de imágenes neurtras, limpias de sudores puestas para el golpecito final, luego aceite, sal, vinagre, ensaladilla rusa, saitán, queso, gazpacho, cotonetes como teloneros emisores hasta el sinfín de palabras raras y delirios ambulantes, emulgentes, a veces persianas risueñas y sueños que cuentan Tullios y batallitas de niños, de niñatos rugientes de cóleras y tripiteos hechos a mano, sólo que con algunas coreografías de más, y compañias publicitarias que se deberian de detener pero no, hoy no cenan v...

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