Blinis

Ántier llorado, o casi, con el sé asegurado, loco, blinís, o quedaríamos callados sin hábitos, sin los puros ingresos del mes y sólo con las nubes de inspiración el día que lubriquen a más, ni modo del tal vez, más tarde se pondrán a criticar y a ver que no era bueno para la tésita del aliento que darían para no agradecer el haber saludado las gracias del buen actor sólido, dueño de su rival, el cuátec usado por radio para contar al general los mútuos palos del monólogo cansado de aguantar las suplencias y las babas hacia las decisiones del otro adelanto que pocos saben relacionar con la pocha extasiada en el chopo perenne, el que seduce las jornadas sin brújula y pocas demarcaciones fragantes; vigía, abnegación, un submundo de ginebra agrede las cobardías por el vácuo con los silencios sin escrúpulos y los ni ni, y las vocecitas que se pierden entre almíbares y un desuso de satín almizclado con los testigos archivados en la carícia congoja que recuerda al acaramelado enjambre de famélicos flujos acosando punzantes culpas de zenón y zinc del cedrón cuerpito en el revivir cadencioso de las caléndulas y las ganas hacia el plato de carmesí con mezcla de boletus y los encantos de conducir avatares y alas pastoras de otro sé, del tirón a la vida lacerante del caos sin respuestas que destruyen el oajá sin regreso, retórico, retorcido, repetido por las mentiras impregnadas en el tiempo tirado, y ahora entre mil impresiones y pocas ganas de registrar la existencia fosforescente.