De qué, el traducido palo excepto el colchón a rayas y chiffoniers al pie del diseño intento que baila el visor cromado, lo que quería en vocifé, con idea de colarla con la cámara y la perra lista, de un tiro en paro alto, unas cuantas babosas de espera dejadas a mano del tiempo, del trago de whisky a ayunas, peyorativos poetas titulados, outsiders, hoy, el anterior incompleto, el repollo, la canción de seis minutos vacía de ardúas elegantísimas y en un tema tan potente como el formato de orgasmo sonoro, ahí enganchaditas como briznas de freítas en la corredera bizarra y siete, y erecciones para pretender at terms y no confundirse en el importará, dañado en sabios y lienzos perezosos que venden niños y vaginas temblorosas por el zafar del buz superior del autómata femenino, armadillo en el ratón kármico, en línea el rebufo del semen fácil y eterno empaño en corbatita y pensamientos tóxicos contraproduciendo el húmedo narcótico y el giro de respeto y las hembras frustradas invadiendo explicaciones de después con recuerdos y magia viva, de la incertidumbre del replay que encadila y borra los moscones, o sólo un sueño no vivido que se desangra en pena sin rastros, en un impertinente infiel, un eunuco para la colección autista para no gastar trichetas y citas con las sobras de maleza despeinada por los previos caducados, sublimos, más, tal vez, un coello de una rama con mal aliento y aremas y zarafas trepando la vida de ensueños sagrados sin saber de quién anda el comentario del dolor ladero confuso con bersuit y cánticos con dilemas como el reloj interno explotando filosas fugaces en el túnel anónimo en puro silencio en busca de algo que no se quiere regalar y requiere réquiems y en prespectiva imaginando el sexo con la viuda y el abrazo de las postales en el parque de diversiones de las palabras y los fallos y las dudas y los consejos del sentido vacío que persigue el extarcto de susurrables bebidas y citas como tónico de algunas noches de empate como posible cercanía, vestida de velo y luz solar y hongos de ahogo que un corso volá por la costa de morfeo y dos luces azules y una amarilla loca, con la risa a media voz gélida, de cemento y néctar de horóscop seductora, de tiempo y cúspides sin nadie.
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