Noraxes

Mossjon, y ni se espera esfuerzo amainado con el aguacero de Noviembre y las malvas rosáceas de una primavera completamente perdida de aguas y ojeras que tragan sátiras para la misticitud del nido del tórax, de cada tarde, que levita borracha crototando el porqué de cada autoconciencia aparencial, de las expresiones de proscripción del seno que ya no sirve para driblar la profunda finisecular que remite el palpitar del cadalso de la algarabía plumada con cristal,  y la voz de la sierpe quimera, como una lacónica nocturna de bramidos y tizones del pasado que arrecia y agita el intérvalo de la incertidumbre del nogal que silenta canciones, ánforas y rezos de aquella sola apresura de fornicación adolescente del ayer que canta y cuenta la manera nostálgica de asomarse al malecón de urnas y daguerrotipos enlutados de la época santa trocada contra la cordura vertebral y el destello sanjuanero de espejos y papagayos verdes y más pólvora inventada por el rosal de la carroña pintando sombra metal bajo el carmín de fosa y fantasía de introspección en el efecto contrario de escribir el debéisme del debate entre auténticas panoplías de pañol y la negación al rusco de ribetes y llanos plomizos, y los cierzos silenciosos y los cerros en el campo del heterónimo, referido al drama del pseudónimo con la incumbencia de dorar las liendres del elemento frecuente que carga el responder natural del martilleo y las mariposas negras que aluden al ingrave enfunde de la carencia inefable y la cárica pregunta para después del vicio.