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Dísculos y boniatos y testosteronas que bailan entretenidas por la sólida proporcional al alimento de oro roto, por el banco de la recoleta que desprende la foto de las cejas de un cristo parecidas a los partidos aplatadas, rechinando el envilecimiento de la primavera en vez de la que atrae el arte spinimal, el hule clásico anunciando el born del ratito maduro de la duda que nunca imagina la serie de quejas e instantes entre las mecánicas excitaciones aclamando meterla en la existencia de la reina generación grabada para enseñar la actuación de gatubela mezclada con la francia del atmosphère medio alemán medio celta con el digamos de guindilla, en la dama que me retorna casualmente tranquila, en el vetivert del tema del disco evidente que falla por algún choque semi advertido por el imaginario mal publicitado, mal visionado si bien corto por desencajar el guión y el mareo de la cera del fugurín en el ataúd de sal chiquita girando en el lésbico trazo de vainilla e independencia solista con pose de enorme humor y pelo y petinatto repentino por las largas curvas del cian por detrás de los muslos de la yegua diestra con la desbocada eternidad de suero de algunos milímetros de hondo después de sentir el fin más libre y cantado hasta la juventud traducida al mozárabe, al pingüino de la tarea bis cumplida con el mismo tipo de música al mismo muymucho con pluma de pájaro cocteau para tener el glam y el cócktel de bajos que sorprenden bajando otra masturbación de bandas inpensadas de metal i el sinó que fuma alrededor de las repetidas mafias de los vulgaris que no se salvan del pinche borrado de la era de la piratería de cocina, como una bofetada de variables y bochornos.