Landgraph

Lángraf, o la pamperina en pompa escatimosa en despuntar con la mosca de la hora, del algo que descansará por impotente hasta fieles místicas, raíces en el rubor cuando entre dos cándidas manchas blancas y racimos de albricias que caen acaudalados sin el máximo confort de amartelados como reconcomios de sadismos sin entender hasta el parmaso del paraíso del grafito en honor al alabastro de seda derrocada o el lóbrego, hasta por tres topacios de electricidad como esotérico súbuco de atar alquimistas y vientos en el confín de doblegar caras cortadas de perro, de poco gramo de pus y aftas y patines de un patone sin excelsitud de niñera infantil y creída que ya no habla de ansiolíticos, ni procesos de escuela, como amarga hacha de demás arrepios sin pezón al horno, como profesor loco, requejado de la agonía de cuentos y gastronomía y caminos de arenilla como alquitrán de volantes y velas, o bolinches del chef de mar acuclillado con las algas del castaño detrás del número emperador con la risa eterna y sin el macuco de oro puesto para la diaria y roja menstruación de piano, sin la toalla para la protección del motor oculto, o sin demasiada fe de poder volver al punto del coqueteo del depósito de colapsos y cocottes y hormas de ideas sin las letras de otras dos pruebas del destino para la seguridad del detalle impreciso que todavía no mata el otro gusano viejo para enterrarlo en el guano de perro y garrote, y máscaras del empleado en el dicho de oro bianco tirando a plateados cuadros expulsados de otra enciclopedia que encisa las penas que abrazarán las voluntades del papel de envolver la mortaja con varias gasas de chocolate y avanzadas compras para el nuevo matasellos sin el tiempo terrible para dormir como un león hambriento de luegos para hablar del más allá de las tardes sin meriendas de cualquier batido de helado y fresones de grafito en cada calco común entre niños y las entrevistas con la entrada como indivisible, para seguir devaluando con la vávula para la entereza.