Giglipuf

Mache, dich, u tarde díxit, giglí, en este solista paraíso de coros teñidos hasta la punta del instrumento, hasta otra herida profunda en forma de siete que se convierte en la contradictoria de los puntos acumulados en casi dos intermedios de un corto septenio fácil, que escucha los seis que se llevan acerca de la circulación del traumado espacio de extranjerismos y paranoias dedicadas a las delícias del insuertudo maragote de trigo y bastardas en vez de grúas y armoniosos gorros de papel de lo contrario, contactado con el cupido que vuelve a fallar para rehacerse con otras ansias parecidas al ardor del principio cohecho de los diez aniversarios de novenos mirantazgos abandonados y por asumir los nuevos y pocos tragos de sol en las iniquidades y falsas, por veinte espaldas en las rebeliones de brigadas metálicas de extraña imitación a cobre y a la iluminación de angustiosos énclaves de salvajismos vendidos a un simple nunca a pie de oro y sexo cambiado por frívolas nupcias de ojos y calcetines y pagafantas de espasmos líquidos con la infelicidad y desconfianza otra vez a flor de los ansiolíticos y acampadas de jacta y colombinas de tránsfugos al foreign de manera directa y desenevuelta de otra larga pausa en tinta de vino negro y cartas que no volverán a creer en el código solista asustado por la sombra del otro méxico que deambula por la testa con la palidez cadavérica del puro descontrol severo, raro, puntumayado por un delgado rótring de paraísos, o menos tempos persuasivos y perseguidos entre incisiones por los caucheros fotografiados con estenopeicas y cursos de curas con estos campesinos de biperinos labios e industrias de lavaplatos y piezas teatrales de cuadros feos que avecinan otras épocas sin pan, ni el osado mulo mulato, ni la amazonia de sacerdotes que pescan fantasías y lecturas con las proteas del cuando sin luz de dos estrictas aposadas en el lago recuardo que vuelve en parecidísimas circunstancias contadas por la real cauchera italiana en equinos y sabor con este chorro de ahora no sé la nativa biblioteca sin manos pizzeras ni mapas de la pregunta, ni el doko japonés, ni el ñú de la fecha aplastada con contraórdenes de otro índole que ya no sirve para enamorar las sopas públicas de piña y nata y los dignos que no quedan acarreados con la lección que suplica insistencia en el descuido estúpido de otras ametralladoras que disparan directo al pasado que tarda en abrir los indicios esporádicos de los monstruos de sastrería.