De modo, hacia el final de esta tarde dorada, estrecha, hábilmente encuadrada por cuatro galerías góticas, identificadas como mujeres sin nombre sólo por el arte ronco, el brujo hasta la ventana de los desperdicios, auténtico ejemplo encantado de verte el Bucornio de Lambant para la caza de comida y de vino y tanto interés forrado de terciopelo reclutado en el forro y mucho menos con envidias y dependencias de unas y otras, a enseyar los domingos cientos de veces cantarines; claramente de otro modo como idilios atrapando aunque fuera en las redes remotamente inquietas para buscar nuevos horizontes demasiado inconcretos e imposibles de susurrar en cualquier parte del hombro todos los días que se deciden pidiendo cosas malísimas, esas que se pasan en palabras y otros perfectamente fuera de lugar, levemente, como siempre, ni siquiera sin saber terminar algo ponzoñoso como tantos objetivos y miras y vistas femeninas que lanzan aspectos sexys y se turban autoculpándose de la vie y complejos contra mamá que acaba por estar escrito en un ruso a veces desanimado, inactivado, todos mienten.
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