Párst

Bardo dodol en ecuaciones sanguíneas, en párst, parterres de prime y cartón y arte de presentes admirados por tipos de gress, de gestos tirados por la traición que abandona tiempos de haber perdido razones y minutos del mantra, del ahogo del campo base para parar de tirar de la lengua del mekong, o de la grúa trincada por los deseos de poder rezar el culo bonito en altares para bendecir montes de mortajas y metralla y algo de malhutcon minifalda para oler y comer y retomar las maratones de pinturas hincadas por el pensamiento del tiempo de mafias y sardinas con el jugo de piña medio traído del desván, o del antro que pierde las cuchillas del mal, del corte de amores que sólo hablan por el interés del dinero y del baklavá viejo que clava los colmillos en las fauces del pistacho en bórek, o en pasta filo y ogenkis japoneses, desde un momento desangelados como triunfantes de clase media como yetrotul y pasos de música y expropiaciones coherentes como de humor sensible y loco para empayasar la ternura, o la clandestinidad del templo del fuego inconsciente entre delincuentes comunes, imaginarios por mezquinas de loés y más mujeres de las que imaginan la marchada de trenet y arabismos y cualquier tipo de pintura a la agua del pescador de unas gasas drenantes de mosquito y tierra de hematites rayada con la fuerza del eco que rebembra en el recuerdo del inventario de sensaciones que seguramente volverán para recordar que todavía hay las mallas abiertas como aquella vagina que espera la entrada de cualquier vegetación sin importar el árbol o el insecto de oro que la fecunde y le haga un cunilingus como de bardo, como de párst, o en parte como para volver a alejae el picor urticario de la rueda de la alergia de aquél fantasma que rodea las elefantiasis o bolsas de kleenex para prevenir una locura más oscura y con filias de blanqueo de conciliadas.