Apenas queda el festín, la stracciatella aventurada, interrumpida con la visita de estafas y anhelos de la sospecha parada en el café de siempre, de ese día que llega y pasa por la ventanilla para fichar los peatones justo antes del acto concluido, de la cena que sale de la boca que hay fideuá o pasta crujiente con baldosas y ruiditos de foie en el fondo del comercio, que se detiene para cenar la pasta y entrar en contacto con los suburbios más expertos del saque, o del mate argentino del no cumplir después de un tiempo que duerme sin demasiados achaques, o términos similares, y secreciones en lugares no aptos para nada crujientes con baldosas que se repiten con la ensalada de stracciatella, y sus secreciones aptas lejos de matas quieren que eso se alargue pero al autor de esas líneas se le termina todo por momentos y sus ideas se hacen las estrechas y no quieren decir los adióses a otras palabras que no quieren y tendrían que salir sin forzar una más de pasta con aceitunas rellenas de bacalao marinado con olivada y risas que tampoco saben dónde van y se preguntan millones de porvenires infantiles para visitar más ideas líderes en cada sentido.
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