La realidad es que hasta ayer, generalmente después del auto-encuentro, nacido y eclipsado por otros seres queridos y futuras ganancias militontas húmedas, y ya frente a ella, frente a todo el pánico que seguía buscando el encuentro fortuito, con el Yo que no se descubría e imitaba muchas veces dante con pocos propósitos, y entrevistas por no entregar los ahoras borrachos, somnolientos de humo y ojos de pez enfocando al punto más lejano, a viejos privilegios y pantumflas desiertas, incorporadas sobresaltando cualquier salida a la espera del mejor momento, curva y mazo, crudo, y la carta misma, irónica, fácil, como de primera clase, con el nombre de la compañía bordado en hilo dorado que viene para llamarte y hacer posturitas almohacadas pero al revés, delirar, delirar, dejarse llevar por la compañía bordada, incorporada, que sobresalta almohacada, salida a la espera de viejos privilegios, auto-encuentros, generalmente eclipsados por ciertas realidades importantes, inmediatas, Clive....docenas de ojos esquivos, intercambiados, eclipsados por el poder de la noche a solas, a ciegas, pasando la llave para pillar las buenas noches disonantes, y las farras en cada brazo susurrando, preguntando por ella, por el destino inquieto entre sí, entre hileras de albornoces húmedos, soñando exiguos, titulaciones médicas británicas, afirmaciones levantadas bajo cerebros espongiformes, como mesas de operarios desplegando su objetivo de despertar realidades, conjeturando dimisiones atraídas por sí mismo, por algo dormido con guantes.
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