Cada mireta viene con su idea fija sobre quién, y las tazas saben bien la nata que desea la espuma que prefiere la cucharita, la servilleta que follara su boca de pasta base y la temperatura de la leche. La luna sabe también que mesa prefiere y cuales piernas se chuparía con los dedos y el aire la prefiere bien cerca de los solos que chupan balas de ojos que cruzan entre los soutienes de la basura a un metro de su cadenita de mocos hechos de caras maravillosas en su cogote de elefante. Y vienen en pechuga sin distritos ni huevos celestes ni diptongos ni vicepresidentes chupavergas, así van apareciéndo al baile este de pétalos de bichos raros de la vida en las misteriosas sienes del silencio alargadas por la rutina que sigue bailando entre los fósforos que se equivocan de boca de melena de peluca de busarda de pan francés y levanta los diarios y vuela contra el cotorro del bar un tufo a entremes de mentolyptus con arvejas, pana y un portón, le arrancá la espalda de un abrazo a Mario, entrá en su living-room con el tocadiscos a toda castaña, le entreabre la puerta y asoma su ananá.
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