Una pausa expectante, un cupido extraño entre políticos y poetas de cien libras y pico perdiendo la nuit estrellada llegando a la palmatoria de las palabras aragonesas, garranzas, calambres enrampatorias, cómodas, que no pican y besan sus escritos contra el tazón de leche de la 206 y por sus párpados casi cerrados en forma de media luna, de cuartos y milenios de lentejuelas salidas del patio peludo que va creciendo mientras duerme y muerde el corte con los pelos en la cara tapándole, esperando terminar la entrevista desde la sala curiosa, absurda, en un bolsillo, almenos con la silla guiándola por los culos aterciopelados, tres pasos arriba con todo lo dicho de los cuatro peniques en parecidas circunstancias de la cuarta derrota consecutiva, suspendida en el grog de guybrush con su contramaestre agraciado empezando por una punta del cabo para el nudo sacado de la otra mano y cosechar costumbres mejor suspendidas en el grog de los tres minutos, forzosamente hébridos, extraños, ambos de apellido por la magnesina, a fuerza de repetir y liberar la impresión del señor de las ilsas y los infanzones vueltos de la mierda distinta por la diferencia en solitario y subtítulos antes del euro del granizado de sangría con nueces y canela, un cuarto con piel de limón y de naranja a hervir el medio minuto restante.
Comentarios