La propia

Quieren sentir, sin egoísmo necesitado de quimeras que nos quieran para lo patético e intenten decidirnos el cómo de diseño de excitar pequeñas vorágines en el mejor sitio que quita la noria despistada y enamorada del tal vez tejador que impide para escucharla ignorando mis mil ideas de futuro, de la propia perpétua y cansada experiencia que repite el escribano, que no piensa en la canción criolla, que no se imagina haciendo famílias para burlar los disfraces de la vida y de la propia agonía que me balancea menos que antes sin despedirse del todo, del presiento destituir, falar ni dejando recuerdos y bollycaos y besos donde haya ranas y pecos que vendan un me gustas gratis, algo que no se vende en despisterías que no valoran lo serio y práctico que ya avanza pero no vence la euforia tortura de no creer en la propia, que saldría de la nada, de la pequeña sociedad pura, la que no le importa que no tenga piernas ni rincones miedosos escondidos en las nalgas soñadas desde adolescente con chupistolas cargadas de creme y esfuerzos por no quedarme dormido eternalemte por culpa de los frutos podridos y las chuecas estadísticas hartas de que cumplan años y repitan séptimos ciclos para joder el futuro que no piensa en las coincidencias que no salen de cada delirio que anoto en el silbido descontento con algo de mi psicología que no me llama para arreglar el pago de la auto ayuda que falta para censurar la propia publicidad en algun instituto de abandonos de almas y garabatos de brujería.