Mezzetto

Como si quisiera enterrarse, colgarse, vestido de tulipanes bajo la manta de lluvia en su cuerpo, en el postrín de las moscas en el fondo de esta felicidad ajena al vacío como dos anónimos apoyados en un objetivo quemado con sensación temporal en el futuro perfecto de alientos y gárgaras letras a descorrer lo mismo, despertarse en el doscientos seis frente a la mera rutina secreta que acaricia el recorrido empalmado, mezzetto, miravete con philadelphia y eternas bombachas por sus rodillas a la espera de pesar el cenicero por la sombra senil en una piscina de sangre y menstruaciones hundidas, rompiendo la intensidad acelerada con cueritos y juegos duros para despertar el potrillo mezzetto que fingía la noche y los papagayos perla y todo lo que no, en vela y berberechos y misales de atún y chocolate y después pienso mejor que no, mejor congelarla y bailar suavemente escacharrando la sala de espera al quemarropa con el egoísmo, y el segundo respeto del regocijo destructor en tu ventana loso, y lodo con marcas de gotelé y la flora final; uno más con cada foto, lejano testigo de espejos en la mesita del atardecer tostado para uno, para el esquivo de gemidos cayendo solas por sus piernas de acabado en cesárea desnuda, parida pronto para oírse la ruta asada imagino, un pub, o menor medida lo intuyo encantado sin darme cuenta de lo imposible entre las carpetas inmunes a los apoderados de aquella mirada a la compra de fiesta y susurros para que llegue la cremá en sopa de letras y pestiches de gominola.