Cuarenta y quince

Quince posadas sombrerías, en cada fuerza que demuestra el control pegado, inmiscuido de introducirse como un virus en el cuerpo de una mulena sin memoria por el temblor de las tostas francesas, agrandadas en la maeta de gente y luego veinte minutos de desierto como salvavidas sin trama estilística para simples marionetas sin diálogo para la dualidad de los brechés y los cinceles de esculpir en la cámara coctelera comprometida a extrañas cantidades de suponer a puerta cerrada, tardía de vengas y estirpes de estrías y monólogos en off con el de érase de fondo, y el otro tumor, y la caverna con los ingredientes estériles del intenso cargo de rata y parquedad del primer vistazo de la conexión eterna, en el paraíso de la luna serena por las ramas de las estrellas del satín turco en la mente del escalofrío que se clava en el juguete respirado por la gota de dosis de labia y bilis por congelación del predilecto, de la trufa, del circuito de festivales de semen y mañanas de testosterona de los temas tan cercanos que traducen pirotécnicas hacia obras maestras del último frame que vea la agónica imagen de la muerte nupcial con el protagonista precipitado para el lejano kamikaze como supositorio de la capacidad crónica del décimo exilio, en la cuarta estación de servicio muriendo en el decenio sobre esa vez, harmónica, sin cuestionar el tormentoso ruido del féretro enredado en la alambra de recursos y sablazos como excusa para no acompasar el victimario desayuno de muecas y vitas de pez certero que sopla el plato con limón y pitas de veruna frente a la larga baja de versiones de la ilusión y las frases que notan el sarcasmo recién dibujado por el fin de la sentencia con un beso al lado del traje medio mordido por las decisiones y tramas de trincheras valientes, de cara al velo del nunca más verá como crece y reproduce plásticos y martikas de helio y cuarenta y quince trozos de paz.