Gracias Padre muchas gracias por este placer desdentado de pasarle el peine al sultán a veces cuando duerme como un ángel, de sentir el acento llegar a su pectoral como un carajo y devorar ese remiendo del amor todavía en algunas razones que hablan a los gritos con el sofá, con la tetera, se sensibilizan con una mamadera y se quejan de todo tocándole los dedos de los pies a la basura que esta desnuda como una diosa esperando el maté, esperando la muerte hasta lamerle las caladas putrefactas mollejas repetidas mañanas después de cada ducha electrocutada de remolinos de niños de muslos de cadena perpetua, de dedos saliendo de la tierra y propuestas amorosas podridas.
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