Hinch me parecía lo más antes de que sonara la sirena hacia el baño, hacia su patita hinchada sin horizonte ni punto de mira exagerado a la memoria de la abuela que se podia tocar con la mano como el viento, y la lluvia, y sus caras de sapo durmiendo entre flores y besos de escarlatas rígidas entorno sus cuclillas y lorzas que caen, no se mantienen quietas tras las horas de insomnio, no se celebran en todo el cuerpo entero, étnico, ni se distinguen entre gusanos rotos de cristal y salvajadas varias, apoyos entonados con un do menor, o ciruelos gigantes que se desploman y se desquician apareciendo sobre todas sus amigas, secretas, vivas, retorcidas de dolor por el hinch global de la calle del Ante, de la figura maternal que se disgustapor nada más, peluditas, con olor a Tartufino y muecas de colores exclamando piedad y ardiendo como bengalas que forman la bandera catalana, con laureles y pasas 1957-2007 en blu-grana, con banda amarilla y pezones salpicados de pepitos de lomo y batidos de coco, de un cuarto al otro, y del otro al otro sucesivamente, así hasta la habitación 215, vacía de confites y piruletas asistidas por Alá, pero siempre en las ramas sociales del trono, de la mantequilla arrugada que no se funde, solo brilla como copas velatorias entre sus efectos viriles, lilas, desiertas de sentimientos y palmeras vivaces y modajas relucientes, como triples ladridos de Dalilas y Sansones, for bracks.
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